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miércoles, 31 de julio de 2013

Embeleso


Sabes lo que yo quiero?
Amarte, qué te pierdas conmigo,
o me lleves contigo,
déjate arrebatar por mi locura,
permite que en tu cuerpo
plasme  mis fantasías,
mientras tú en mi piel,
pintas el mapa adonde quieras que nos lleve
esta enajenación que nos posee.

No lo supo nunca

Era como la noche,
como una sombra oscura,
era al mismo tiempo luz,
la gota de rocío que cada madrugada
caía sin hacer ruido,
pero siempre caía,
lenta, interminable
para secarse al sol y luego renacer .
Nadie jamás le dijo que la noche era oscura,
que el día tenía fin,
solo supo que la vida acababa
cuando sintió en su pecho,
la daga del dolor
de la traición que destrozó su corazón.


¡Te lo vendo!



Vendo un corazón,
vibra, late, golpea!
algo afligido a veces
en ocasiones triste.
Corazón que una por una
ha exprimido las uvas
logrando el mosto de la mejor cosecha.
Lo envuelve una maraña de contradicciones,
alegre hoy, acongojado luego
incomprendido y dócil,
sublevado y henchido de humildad.
Rento, vendo, traspaso,
quién mercadea conmigo?
No tengan miedo,
no araña, ni traiciona,
ama y enamora,
tanta es su esperanza,
que de verde se pinta.
tan ingenuo es el condenado,
que conserva todas sus  ilusiones,
sueña los mismos sueños,
palpita fantasías.


domingo, 28 de julio de 2013

El recuerdo



Quien dijo que recordar es vivir,
no es verdad!
El impacto de la emoción
lo marca la importancia de lo que se evoca.
Los recuerdos del pasado,
son un paisaje de naturaleza muerta,
un fósil extraño o valioso,
que puede desmoronarse con el soplo del viento.
Un recuerdo
puede ser la constancia
de algo que existió,
otras veces en cambio,
parecen tan lejanos,
que nos preguntamos
si realmente lo vivimos.
Cada experiencia,
marca en cada uno,
la huella que recordaremos.

jueves, 25 de julio de 2013

Ya no me importa

Se te hace fácil suplicar,
ahora que estás de vuelta de todas tus andanzas
y aquella puerta por la que cruzaste
sin mirar hacia atrás,
se ha cerrado también.
Juro que no es venganza, ni rencor,
es simplemente que al marcharte,
moriste en mi recuerdo.
No insistas,
me agobia que te muestres tan sumiso,
cuando a mí la verdad ya no me importa
si eres sincero, o mientes.

Nostalgia de ti



 
Parece que aún estás habiéndote marchado,
todavía el sofá
conserva el hundimiento que al sentarte,
se quedaba marcado.
De la alcoba al salón
te encuentro en cada cosa que tocaste,
es como si hasta el aire
me advirtiera cuán difícil será,
asimilar que ya no estás conmigo.

miércoles, 24 de julio de 2013

Cuando el amor se acaba

Amores que se acaban
y dejan en la piel como una sacudida,
la rara sensación de no haber sido,
o la certeza de su paso
cuando sentimos el dolor de su herida.
Amores que tal vez no pasaron de ser una emoción,
o fueron simplemente,
un deseo fugaz de volar otros cielos,
que al tiempo de rozar,
se nubló dejando tras de sí,
una borrasca.  
Lo que era luz,
de sombras se llenó,
se marchitó la flor,
sin color ni perfume,
dolida, se secó en el jarrón.




martes, 23 de julio de 2013

La mariposa y yo

La mariposa sabe de vuelo,
yo de vida,
de morder el polvo del camino,
ella abate sus alas
y trepa al infinito,
yo en cambio con las alas rotas,
cuando intento volar, me despedazo.
La mariposa vuela entre nubes
después de haber libado de las flores
su perfume y néctar,
mirando hacia lo alto,
yo quisiera imitarla.
Sin embargo, las cadenas que no marcan mi piel,
sino mi alma,
robando mi energía,
me consumen.


Madrigal de lo que fue

Al igual que una flor
que día a día
va muriendo en su tallo,
como una llama
que se apaga lentamente.
Como un arrebato de locura,
de la misma manera
que una ola
graba en la arena
su tenaz violencia.
De esa misma manera
se secaron mis sueños,
así marchitos y cansados
se rindieron mis ojos,
ante un caudal de lágrimas
que se llevó mi risa
y voló mi esperanza,
dejándome apagada.

¡Al rojo vivo!

Los dos fuimos dueños de nuestras emociones
y si alguna expiación hay que saldar,
la pagaremos.
Mis feromonas y las tuyas
estallaban sin remedio  
y también sin remedio,
nos entregamos a vivir.
Sin mirar hacia atrás, ni adelante,
sin pensar si aquel, éste o si todos,
nos condenarían.
Amor al rojo vivo,
sin la rutina imperdonable
de unos besos sin pasión,
y orgasmos calculados,
Organigrama  preconcebido
que al amor, ridiculiza.



lunes, 22 de julio de 2013

Anhelos



Necesidad de verte,
la ilusión de amarte,
el deseo infinito
de ser en tu vida,
no un recuerdo
sino una realidad.

domingo, 21 de julio de 2013

¿Quejas de mi?

No te quejes, 
decir que no te esperé porque no te dio tiempo de llegar
¡eso es ridículo!
sin duda lo haces como uno de tus habituales resabios
porque bien sabes que es mentira
si de tanto esperar por ti 
me quedaba sin fuerza por no decir sin esperanza.
Llovía y el viento azotaba con furia
esos días de lluvia me parecía que más empapada estaba yo
que todos aquellos árboles que goteaban agua 
y los techos que pasada la lluvia iniciaban un concierto de goteo
primero más rápido luego lento,
hasta que solo quedan diminutas gotitas que apenas hacen ruido.
Sin embargo yo las adivinaba y hasta las contaba
recuerdo de qué manera me perdía en esas cuentas casi subliminales 
hasta que me vencía el sueño
o entretenida en alguna lectura 
me olvidaba de las gotas de lluvia.
Mientras tanto yo seguía esperando
la madrugada me alcanzaba de pie en la ventana, 
oteando la calle oscura, 
esperando ver alguna luz
volvía a llover y me hastiaba de la lluvia, de la noche, ti, de mí.
El día era igual, 
la tarde un intermedio más o menos temeroso 
la noche era el colmo de la desesperación
creo que me poseían todos los espantos
era una cadena interminable de angustia.
Todo sucedía mientras te esperaba
así sentía escapar la vida sin vivirla
consumida en la llama de una espera constante.


Brevedad de quimeras

Que sencillo era todo, las flores que me trajo las puse en un jarrón transparente que reflejaba su color lila, eran unos lirios preciosos atados con una cinta del mismo color.
Sonreí para mi imaginando las palabras de una de mis hijas cuando dice que “las flores moradas, son para los muertos”.

sábado, 20 de julio de 2013

20 de julio-Día del Amigo

El día internacional del amigo tiene origen en Argentina y se lo debemos a Enrique Ernesto Febbraro, profesor de psicología, filosofía, historia músico y odontólogo. Vivía en Lomas de Zamora, fue socio fundador del Rotary Club de San Cristóbal de Buenos Aires, barrio en donde nació por el año 1924 y en el que vive actualmente. Es socio fundador y ahora honorario del Rotary Club de Once, de dicha ciudad.
“Un amigo no da consejos, ayuda, acompaña”, define Enrique Ernesto Febbraro, el hombre que el 20 de junio de 1969 inventó el “Día del Amigo”. Y completa: “la amistad es casta: si se mezcla con sexo, ya es otra cosa. Y tanto con un hombre, como con una mujer, tiene que estar fundada en el respeto”.
“Un padre que da consejos es un padre, ¡pero jamás un amigo!”, retruca desde su casa del barrio porteño de San Cristóbal al mismísimo Martín Fierro de José Hernández. Casi como al pasar, asegura que Hernández pifió el renglón cuando puso en boca de Martín Fierro la imagen de un padre consejero y camarada.
Los únicos consejos válidos para Febbraro son aquellos que ayudan a conservar y mejorar la amistad y en el deber humano de tener amigos, empezando uno mismo por ser amigo”, señala.
El 20 de julio de 1969 mientras miraba por tevé la llegada del hombre a la Luna, se prometió a sí mismo que ese sería para siempre el Día del Amigo...




http://www.prensarotaria.com.ar/es/diadelamigo.htmhttp://misvendimias.blogspot.com.es/

jueves, 18 de julio de 2013

¡Imposible saberlo!

Aquí una sonrisa,
más allá una lágrima,
más lejos una estrella
y mucho más allá,
tan lejano como la misma estrella, 
el amor!
se esconde, se asoma para volverse a ir,
juguetea sobre una alfombra,
tiene pétalos de rosa y tiene espinas,
nunca sabemos si nos tocará el aroma,
o si la espina se nos hundirá,
marcándonos más que la piel,
la vida.   

Mala costumbre

Tengo la mala costumbre de soñar,
no aprendo que la vida es realidad,
que utopías si acaso dan felicidad,
es como un globo que revienta al contacto con la luz.
Tengo la mala costumbre
de ilusionarme con la luz del día
y cada noche,
como pompas de jabón, vuela mi fantasía.
Un nido de cristal desmoronado,
nubes de algodón que se deshacen,
una risa con tinte de payaso,
es el sarcástico recuento de esta historia.

¿Olvido?

Olvidé que la luna
solo alumbra en las noches,
que en la selva,
ya no solo hay leones.
Olvidé que la vida
solo es un momento,
que los padres envejecen y mueren,
que los hijos se marchan
igual que una vez igual lo hicimos.
Mentira, no es olvido,
es simplemente un anhelo de ser indiferente,
abierta en la piel llevo tantas heridas,
que para ignorarlas,
finjo que olvido,
que se hiela la sangre añorando mil cosas tan sencillas,
cosas que ya pasaron y que no volverán.
Me lleno de olvidos fingidos
buscando reemplazar nostalgias que me hieren.

¡Eres tan poco!

Que pena que todo terminó antes de comenzar,
más lo siento por ti,
porque se que no tienes a nadie,
que moras en un lúgubre silencio que trastorna.
Por mí no lo lamento,
sobra quien desee habitar mis sentimientos,
tengo de más quien quisiera rozar mi epidermis,
y hacerse dueño de mis sueños.
Que pena de tu vida!
eres tan fatuo y sin embargo,
que poco eres realmente,
perdona, no acostumbro ser tan dura
Lo digo por tu bien,
a ver si te das cuenta,
que la vida es muy diferente
a lo que consideras.


martes, 16 de julio de 2013

Que sería de los dos



 
Tu mirada se quedó en un espacio en blanco de mi mente,
no entendí que sufrías,
mi mano decía adiós
como quien se va hoy para volver mañana.
No volvimos a vernos,
apenas en mi mente habita algo de ti,
ni un gesto, ni tu voz,
aunque inevitablemente,
a veces me pregunto
que sería de los dos,
si estuviéramos juntos.

Los recuerdos

Cuando la luz se va perdiendo entre la sombra,
suele la mente poblarse de recuerdos,
son como campanadas que dejan un estruendo, 
un eco que se va diluyendo, pero que no se va del todo.
Transportan, hipnotizan, hasta crees escuchar voces, 
son páginas de un libro que amarillento ya, 
de tan viejas sus hojas, se rompen al tocarlas.
Sin embargo persisten, nos acosan, 
los recuerdos son eso, estampas del ayer que llevamos tatuadas, 
algunos son como esos documentos 
que guardas en un bolso y como que te olvidas, o eso crees.
Recónditos, lejanos y una noche, así como al descuido, 
surgen de entre las sombras 
como fantasmagóricos espectros fluorescentemente sombríos, 
son las teclas de la vida que hacen clic sobre ti y te estremecen.
¡Ay que raros somos! 
Tanto obstinarnos por amar, por vivir, 
para luego archivar tanta vida, 
que tal parecería que de tanto guardar, 
vamos muriendo en vida.

lunes, 15 de julio de 2013

Aniversario de un Maestro


Rembrandt van Rijn - Self-Portrait - Google Art Project.jpg


El gran maestro del barroco holandés nació en Leiden el 15 de julio de 1606. En 1621 abandonó sus estudios universitarios para iniciarse en el aprendizaje artístico y de la mano de Pieter Lastman tomó la influencia de Caravaggio y Elsheimer, dos figuras claves a la hora de entender sus obras.
Su primera obra conocida es 'La lapidación de San Esteban' en la que muestra sus virtudes, ajustando a la perfección las figuras en un espacio de paisajes y arquitecturas. Su fama aumentó notablemente cuando un marchante llamado Hendrick van Uylemburgh le solicitó encargos más atractivos, en los que el pintor demuestra su valía captando el alma del retratado con todo lujo de detalles.

 http://www.cadenaser.com/tecnologia/articulo/rembrandt-van-rijn-doodle-google/csrcsrpor/20130715csrcsrtec_1/Tes

Sueños




 
Los sueños que en medio del camino
van quedando varados,
aquellos que se obstinan en vivir,
aunque alguien los rompa en mil pedazos.
Los que se archivan en el pensamiento,
los tímidos que por ser imposibles,
se guardan para siempre entre las páginas de un libro
y pasados los años,
sin recordarlo apenas, tomamos ese libro
y los sueños guardados, vuelan amarillentos.
Los sueños que albergamos!
Recuerdos de otro tiempo o de ayer mismo,
una mirada, un roce, un estremecimiento, una palabra,
o acaso una letra de alguien a quien nunca hemos visto.
Existen realmente, o son solo quimera?
No lo se,
lo cierto es que apretados como un álbum repleto,
se agolpan en el pecho,
asfixian y conmueven,
estos sueños que llevo aprisionados,
me arrancan la alegría, me roban la sonrisa,
humedecen mis ojos,
me obligan a habitar un mundo de nostalgia.

¡Brindis!

Esta es la mejor cosecha, el brindis exquisito de las letras.